第8章 入学和假期 (2/2)

在一个无人注意的角落，摊开笔记本，铅笔尖划过纸张。

故事里的侦探依旧在迷雾中穿行，依靠逻辑的丝线牵引方向。

【写推理小说至少比解二元一次方程有意思点。】

但偶尔，我会停下笔，望着窗外被晚霞染红的天空。

脑海里浮现的却是东方那片饱经战火的土地，是我记忆中母亲提起过的、她童年时清澈的溪流与金黄的稻田。

【抗旱小麦的数据……现在还有谁在乎呢？】

一种沉重的无力感会让笔下的文字都变得黏稠。

第一个周末到来时，一种莫名的焦躁开始滋生，像是有个内置闹钟在提醒我——该回“副本”去看看了。

我仔细检查了带给汤姆的东西——几块在学校小卖部买的、包装鲜艳到有点可疑的水果硬糖，一本我挑了很久的、带有精细插图的冒险小说。

【希望他能喜欢，总比研究如何让勺子弯曲强点。】

周六清晨，我穿上那身唯一的、还算体面的便服（它看起来依然像从慈善捐赠箱里淘来的），走出了圣奥莱夫的大门。

电车摇摇晃晃，窗外的景色逐渐从规整变得杂乱，熟悉的压抑感像一件缩水的旧毛衣，随着距离的缩短而一点点重新勒紧身体。

当伍氏孤儿院那栋灰色的、仿佛永远也晒不到太阳的建筑终于出现在视野尽头时，我下意识地挺直了背脊，像是准备踏入另一个战场。

推开那扇吱呀作响、永远也修不好的铁门，院子里空荡荡的，只有风卷着几片枯叶。

我径直走向我们的房间。

门虚掩着，我推开它。

汤姆就坐在他的床沿上，背对着门口，面朝窗户。

单薄的背影在斑驳的光线下，像一尊沉默的、过于早熟的小雕像。

他似乎早就保持着这个姿势，等待了很久。

听到门响，他并没有立刻回头，定力好得不像个孩子。

我走进房间，将行李袋放在自己的床上，发出轻微的声响。

他这才缓缓地、极其缓慢地转过身来。

脸上没什么表情，像是戴着一张精心打磨过的面具。

但那双黑眼睛，像骤然被拨开的炭火，猛地亮了一下，那光芒锐利得几乎能穿透我所有的伪装。

但仅仅是一瞬，那火光便迅速隐去，重新沉淀为一片看似古井无波的深潭。

我们就这么对视着，房间里只剩下彼此轻微的呼吸声，以及我脑子里飞快闪过的吐槽：【这小子，气场倒是越来越强了，看来没我在，他过得……挺自在？】

“哥哥。”

他终于开口，声音有些低哑，打破了这过于长久的、仿佛某种对峙般的寂静。